Пару дней назад я пролистывал один московский журнал. Делать было нечего, рейс на Одессу задерживали и я внимательно вглядывался в строки печатного СМИ. Речь в написанном шла о трагедии в семье Людмилы Гурченко. Оказывается (каюсь, не знал этого) ее любимый внук Марк, умер в Англии от передозировки наркотиков.
Читать дальше мне не хотелось, да и не мог. Уж больно в точку попала эта заметка, уж больно хлестко прошла она по моей памяти, моим воспоминаниям. Помню мой разговор на повышенных тонах с отцом, помню стену непонимания, бетховенскую глухоту нашего общения. Меня упорно отправляют в Англию на обучение, вырывают с корнем от моих друзей и товарищей. Поездка туда была похожа на бегство, на предательство. Никто меня слушал, не слышал, предпочитая давить, словно виноград свое. Взрослые всегда правы, «так тебе будет лучше, ты еще потом спасибо скажешь. «Не сказал, лучше не было, не стало. Образование получил, говорю по-английски блестяще, но и пожалуй все. Первым же рейсом, хромой лошадью, опасным лоу-кост рванул на родину, домой, в Левадию, на Ибицу, к рынку и пешеходам, к базару и семечкам, к болтливому Черному морю, раскатистому берегу 10-й Фонтана. Сейчас у Фанкони сыт и доволен. Поймите, нельзя рвать с корнем и сажать в другую почву, нельзя молодое деревце бросать в другой климат и орошать иной влагой. Кто вам сказал что там лучше, кто убедил что там спокойнее, и безопасней. Дурные люди, не знают они нашей жизни и нашей любви, нашей преданности, нашей «украинности» что ли. Там мы точно чужие, там нас не любят, терпят сквозь зубы, там мы болванимся, тупеем от пива и орешков, от сытых пабов и терпимости к однополой любви.
Сегодня я снова дома, в Одессе, работаю и люблю украинскую девушку… С друзьями в родном городе расстраиваюсь что отняли у Одессы футбол, создаю движение «Город 2.0», пытаюсь быть нужным своей стране. Не бросайте нас папы и мамы в престижные, но пустые университеты, не делайте из нас мажоров, не отрывайте от детских и юношеских компашек, мы сами разберемся что такое хорошо и что такое плохо, и за свои радости и грехи тоже будем отвечать сами.
Пост розміщений стороннім користувачем нашого сайту. Думка редакції може не збігатися з думкою користувача
Title
Молодец, в точку!
класс
id страницы
Title
Мсье Дмитрий, а как сделать так, чтобы вместо Вас на обучение в Англию отправили меня? Был там в 2002м году целый месяц и очень понравилось. Очень хочется съездить ещё раз
класс
id страницы
Title
Верно, в гости на месячишко съездить, это не жить. Но уж больно манят сладкие рекламные картинки. Глядя на них не хочется задумываться о том, кем ты будешь на этом "празднике жизни". Тем более, что праздник подходит к концу..
класс
id страницы
Title
"нежить" это кашель с насморком. Обычно прохватывает от холода и грязи в средней полосе, когда проездом через Сибирь
класс
id страницы
Title
Ошибочка. Нежить — собирательное название для всех типов сверхъестественных существ, восставших из мёртвых после своей смерти. Обычно появляется с наступлением темноты, в сырые и неморозные ночи, когда легко разрыть могилу. Мечтает поднять паруса и отплыть в тёплые края, но дольше месяца нигде не задерживается)
класс
id страницы
Title
Такие уж мы веселые покойнички. Как говорится: "Едешь ли в поезде, в автомобиле. Или гуляешь, хлебнувши винца..."
https://www.youtube.com/watch?v=xoULFfsvhVI
класс
id страницы
Title
Я не люблю сало, не ношу вышиванку и не знаю слов украинского гимна. Я не переплывал Днепр и не умею танцевать гопак. На моем столе не лежит «Кобзарь», а на стене не висят рушники. Моя кровь красная, а не желто-голубая. Я не склоняю «пальто» и «кино», и три самых важных слова я сказал на русском языке. Я — украинец?
Я болею за «Динамо», за Кличко и Клочкову. Я видел эту землю из иллюминатора Боинга, но я вернулся. Мне не нужны неоновые города и силиконовые женщины. Я не буду жить там, где улицы без имен, а люди без отчеств. Я останусь здесь. Здесь земля еще не остыла от огня, и еще не стерлись на плитах имена незабытых предков. Здесь девушки читают в метро и пишут стихи на парах по термодинамике. Здесь на деньгах поэты, а не президенты. Здесь шутят смешно и улыбаются честно. Из сердца не вычеркнуть пятую графу. Я -украинец.
Я люблю узкие улицы Львова и Харьковские проспекты. Мне стали родными беззаботная Одесса, деловитый Донецк и легендарная Полтава. Я не верю патриотам на трибунах, но верю патриотам в окопах. Я верю в эту страну: я доверяю этому воздуху — он держит купол, этим горам — они держат страховку, этим людям — они держат слово. Я люблю стук каблучков по плитке Крещатика, скрип снега в Карпатах и шуршание крымской гальки. Мне никогда не забыть украинской колыбельной и поцелуя на Андреевском.
А еще: мне часто снится необъятное небо и поле подсолнухов. И мой сын родится здесь. Я — украинец!
Знакомые только что приехали из Метро и рассказали интереснейшую новость. По команде своих австрийских хозяев Метро собирает продуктовые пакеты для майдана.
